Alemania

Mi viaje a Alemania

Siempre que voy a Alemania es para mi un gran tesoro que me desborda y me llena de emoción, por fin veo a la gente que quiero, aquella gente que siempre, aunque muy lejos estemos los unos de los otros, piensan en mi.
Llega el momento de ir allá, y el viaje me desborda, el miedo del vuelo me atenaza, pero el sentimiento de ver a mi gente es mas fuerte, y dejo todo lo malo detrás de mí y entonces sierro los ojos y sueño con el precioso momento que los abrace a todos.
Cuando llego a Alemania, exploto de alegría; ¡ya estoy aquí!, Gritaría a los cuatro vientos. Pero cuando llego a Ingolstat y los veo a ellos: Birgit, Melanie, Sofía, Andi, Helmud;

Entonces el tiempo se detiene,
Y la felicidad es como un satélite que gira y gira a nuestro alrededor.
Ellos son para mi buenaventura,
son el latido de mi corazón,
son la tierra donde nazco cada día,
yo lo seria todo para ellos,
el sol,
el agua,
la luna,
el pan de cada día,
yo viviría por ellos,
seria la tierra que ellos pisan,
Seria su día a día.
Ellos son como mi familia,
Como mi propia sangre,
Son lo que necesito para descansar
Cuando el tiempo que pasa implacablemente
Mina mi vida de angustia.
Solo puedo agradecerles
El calor que me ofrecen
La calma que necesito
La felicidad de verlos
La alegría de sus vidas
GRACIAS.




Pero entonces llega el día de partir, y algo en mi se rompe, es como si la luz del sol se apagara, y la luna no quisiera salir para nosotros e iluminar un poco nuestra despedida. Y entonces solo nos queda confiar en el reencuentro en el volver a vernos, en encontrarnos en el camino, no importa el momento, por suerte nos queda el amor que hace que nuestras manos estén unidas en la lejanía.
Cuanto os quiero amigos míos, y cuanto os extraño, pero sé que siempre estaréis a mi lado y yo en el vuestro, ya siento vuestros pensamientos y una tímida sonrisa emerge de mis labios.
Siempre os llevare en lo mas profundo de mi corazón.

Ser escritor

MÍ CONCLUSIÓN
Leyendo el libro “Cuando llegan las musas” de Raúl Cremades y Ángel Esteban, me he dado cuenta que cada escritor habla del proceso de ser un escritor de diversas formas. Para unos es la inspiración, otros un sueño, muchos una idea, algunos escribir a diario como una obligación para no perderse en el deseo.
Cada escritor opina de una manera distinta, pero todos dicen que cuando se quiere ser escritor hay que escribir; “No escribir para vivir, sino vivir para escribir”. De cada pensamiento, de cada idea o sentimiento hay algo de lo que podemos escribir, lo único que necesitamos es escribir.


Todas estas opiniones las saque del libro “Cuando llegan las musas” de Raul Cremades y Angel Esteban.

- “Lo que a Alberti le llevó a la literatura no fue el estudio, sino el sentimiento; no fueron las aulas sino la vida; no fue el virtuosismo intelectual, sino su afán de comunicación.”

- Isabel Allende: “Mis novelas no se gestan en la mente- asegura-; crecen en el vientre. No escojo el tema; el tema me escoge a mí. Mi trabajo consiste en dedicar suficiente tiempo, silencio y disciplina a la escritura para que los personajes aparezcan de cuerpo entero y hablen por sí mismos. No los invento; son criaturas que existen en otra dimensión, esperando que alguien las traiga al mundo. Solo soy un instrumento, algo así como una radio; si logro sintonizar la frecuencia precisa, tal ves los personajes se manifiesten y me cuenten su vida.”

- Jorge Luis Borges: “Este es mi destino- confirma-; lo supe siempre. Yo no imagino ningún otro que no sea este. Yo quiero ser feliz a la manera de todos. También Milton intuyó ser escritor antes de serlo y lo fue. Toda mi vida he sido un escritor más o menos secreto.... Creo que soy un escritor con imaginación mas que con oficio. Un escritor debe seguir su subconsciente, lo que los antiguos llamaron , y hoy llamamos espíritu......”

- Jorge Edwards: “....La escritura mas que una profesión es una vocación, es una especie de llamada, es algo que se hace con un sentimiento de placer, pero también de obligación, de destino. Es como si uno estuviera destinado a escribir, y la vida de un escritor auténtico es marginal en cierto modo”.

- Hemingway: “...Una ves que escribir se ha convertido en el vicio principal y el mayor placer, solo la muerte puede ponerle fin”.

- Gabriel García Márquez: “...Cuando se quiere escribir algo, se establece una especie de tensión recíproca entre uno y el tema, de modo que uno atiza al tema y el tema lo atiza a uno. Hay un momento en que todos los obstáculos se derrumban, todos los conflictos se apartan, y a uno se le ocurren cosas que no había soñado, y entonces no hay en la vida nada mejor que escribir. Eso es lo que yo llamaría inspiración.”

- Pablo Neruda: “...Llegó la poesía a buscarme. No sé, no sé de dónde salió, de invierno o de rió. Allí estaba sin rostro, y me tocaba.”

- Mario Vargás Llosa: “Aunque creo que la vocación literaria no es algo fatídico, inscrito en los genes de los futuros escritores, y pese a que estoy convencido de que la disciplina y la perseverancia puede en algunos casos producir el genio, he llegado al convencimiento de que la vocación literaria no se puede explicar solo como una libre elección. Esta, para mí, es indispensable, pero solo en una segunda fase, a partir de una primera disposición subjetiva, innata o forjada en la infancia o primera juventud, a la que aquella elección racional viene a fortalecer, pero no ha fabricar de pies a cabeza.”
Escribir es algo que sale del alma, de tus dedos, de cada uno de los poros de tu cuerpo, de tus ojos, de tu boca, de tu corazón, de tus pensamientos, de toda tu vida, escribir es desnudar el alma las 24 horas del día.

El suicidio, tema de debate:

MANUAL DE COMBATE


Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era fascista
dijeron que hamsun era nazi y fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca.
Le dieron electrochoques a Hemingway
(y sabes que se pego un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Maiakovski
desilucionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó.
Y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito,
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Barryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se corto las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia).
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un escritor?

Es esa clase de guerra:
la creación nata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejos.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

Está bien, adelante
hazlo;
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimentos.

Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

Charles Bukowski