Sylvia Plath

Sylvia Plath es una de las poetisas y novelistas estadounidenses que más me gusta, ella plasmo obsesivamente el sufrimiento,que ella sentia, en cada uno de sus poemas, muchas veces rallando el horror: “Escribiré hasta que empiece a escribir sobre mi yo verdadero” (Sylvia Plath).
Sylvia Plath nace el 27 de octubre de 1932 en el Robinson Memorial Hospital de Boston.
Muere la madrugada del 11 de febrero de 1963.
Se encierra en la cocina, tapa todos los agujeros de puertas y ventanas con toallas, enciende el horno de gas y mete la cabeza.
Aquí os dejo unos poemas de ella sacados del libro: “ARIEL” de Sylvia Plath. Traducción y notas de Ramón Buenaventura. Edición bilingüe:

ARIEL

Estasis en la oscuridad.

Luego, el chorro azul y sin sustancia

del tolmo y de las lejanías.

Leona de Dios,

!cómo nos vamos uniendo,

eje de talones y rodillas!... El surco

se abre y pasa, hermano del

arco marrón

del cuello que no alcanzo a atrapar.

Bayas con ojos

de raza negra

arrojan oscuros anzuelos...

Negras y dulces bocanadas de sangre,

sombras.

Algo distinto

me transporta por los aires...

Muslos, cabellos;

escamas que se desprenden de mis talones.

Blanca

Godiva, me despojo

de manos muertas y muertos aprietos.

Y ahora

me hago espuma de trigo, centelleo de mares.

El grito del niño

se funde en la pared.

Y yo

soy la flecha,

el rocío que vuela

suicida, unido al impulso

que conduce al ojo

rojo: al caldero de la mañana.

PALABRAS

Hachas

a cuyo golpe la madera resuena,

!y los ecos!

Ecos que se desplazan

desde el centro, como caballos.

La savia

mana como lágrimas, como el

agua que se esfuerza

en recomponer su espejo

sobre la roca

que gote y da vueltas,

cráneo blanco

carcomido por verdes herbosos.

Años más tarde

me las encuentro en el camino...

Palabras secas y sin jinete,

el ruido infatigable de los cascos.

Mientras,

desde el fondo del estanque, fijas estrellas

rigen una vida.